Verdilöse Menn

Langt der borte hörer jeg den. Telefonjävelen. Strekker ut en röd höyre hånd og trykker på de knappene jeg finner. Faenskapen holder kjeft og jeg åpner öynene. Det er lyst ute allerede og selv om jeg har gjort mitt beste for å holde lyset ute, er det tydeligvis ikke godt nok. For en gangs skyld behöver jeg ikke å bruke snooze-knappen, öynene holder seg åpne overraskende enkelt. Jeg ser på klokka og forsöker å presse bort samvittigheten som forteller at jeg skal i dusjen nå. Sånn ligger jeg i tjue minutter. Selv om jeg ser tiden går blir jeg overrasket over at den går fortere enn tror den skal gjöre. Tjue minutter blir som fem. Eller ett. Jeg kjenner såret på kneet etter matchen i går, og gruer meg plutselig til å gå i dusjen. Vet at det kommer til å bli vondt.

Jeg hater fysisk smerte. Jeg gjör virkelig det. Egentlig har jeg aldri skjönt de som driver med selvskading og andre former for selvpining. Jeg fatter det bare ikke. Nei. Min beste smerte er den mentale. Den kan alltid fikses på. Det finns jo medisiner. Noen av dem på apoteket men de fleste får man kjöpt andre steder. Nå har jeg liggi her en halvtime og må stå opp. Tenker på kaffe. Kaffe er bra. Ikke det beste, men bra nok akkurat nå.

Mens jeg står i dusjen gjör jeg en annen ting jeg hater. Jeg tenker på ting jeg skal gjöre i löpet av dagen. Det er mange forskjellige greier. Felles for dem alle er at jeg ikke vil gjöre noen av dem. Forsöker å tenke på kaffe igjen, men det går ikke så bra. Kneet gjör vondt. Albuen gjör vondt. Alle musklene mine er stive og når jeg forsöker å vaske meg mellom tärne gjör det også vondt. Banner lavt for meg selv, men blir ren på föttene ihvertfall.

- Läget?
- Äh, det är väl okej, sier jeg på så godt svensk jeg kan.
Jeg pröver å ikke virke negativ, men gidder heller ikke å juge å si at det er bra. Prater med en venninde av exen. Hun er heller ikke verdens lykkeligste for tiden. Så deilig det er å prate med noen andre som heller ikke har det bra. Vi kommer fram til at vi skal finne våre liv. Våre liv som forsvant. Jeg tenker at det höres litt spennende ut. Som en skattejakt etter en skatt ingen har sett. En kiste som ingen vet hva inneholder. Jeg går.

Jeg går hele tiden. Uansett hva jeg skal gjöre så går jeg. Det er ikke alltid jeg går hele veien, men jeg går ihvertfall en stor del av den. Hodet mitt har godt av å gå. Ikke at jeg tenker bedre når jeg går, men mer at jeg ikke tenker i det hele tatt. Jeg ser på barn, foreldre, gamlinger, butikkvinduer, busker, blomster, trikker. Ting fascinerer meg, men bryr meg ikke. Jeg skriver det ikke opp i noen bok, jeg sier ikke til meg selv at jeg skal huske det jeg har sett. Det er egentlig helt meningslöst.

- Läget?
- Näh.. det är väl okej, sier jeg for andre gang i dag.
Klistrer på et smil.
- Läget? sier jeg for å si noe.
- Näh.. det är lugnt, sier de nesten i kor.
Jaha tenker jeg og tusler inn på kjökkenet for å se etter kaffe. Ingen kaffe, og jeg er for uinteressert til å gjöre noe med det, så jeg setter meg og blar raskt gjennom DN og GP. Irriterer meg et kort öyeblikk over at de ikke har SvD. Bruker mest tid på sporten, litt tid på kulturen og raser gjennom nyhetene. Morgenaviser har aldri värt spesiellt bra på nyheter, og alt som står der har jeg lest för. Men en nyhet syns jeg er litt interessant. Den står i GP og det handler om gjengoppgjör. Sjefen for Naserligan ble skutt her om dagen og en av hans slektninger fikk to kulehull i vinduet på sin pizzasjappe. Interessant var det lille kartet i GP som viste hvor pizzabutikken lå; omtrent akkurat der jeg nå satt med en avis i hånden.
- Öy.. var är den här pizzagrejen? sa jeg til mine kolleger og pekte på avisen som jeg holdt opp.
- Det är precis brevid, sier redigerer M og nikker med hodet mot den ene veggen...
- Nähh.. jag går och kollar, sa jeg mens jeg dro på meg skoene.
Og joda. Riktignok var det to kulehull i vinduet. I fölge vitner skal det ha kjört en bil forbi og gutta (som visstnok hörer til gjengen med det fantastiske navnet Original Gangsters) gjorde en improvisert drive-by mot et tomt vindu. Når jeg tittet närmere etter så jeg at kulehullene der inne var lavere enn hullene i vinduet. De hadde vel en jeep eller noe kanskje. Ikke vet jeg.

Jeg gikk tilbake, tok noen telefoner (der ingen svarte) og gikk hjem igjen. Vaske klär. I noen uker nå har jeg irritert meg over at det er så mange fluer i leiligheten. Har blitt flink til å sette inn saker i kjöleskapet og rydde bort saker som kan tiltrekke fluefaenskapet, men det har ikke funka särlig bra. De er der hele jävla tida. Som for å minne meg på at jeg er en bärsj de gleder seg til å fråtse på. Med min livsförsel behöver jeg å stövsuge av og til, og dette var dagen bestemte jeg meg for. Og da kom ideen til meg. Sug de små jävlene. Det funker jo aldri å slå de og de går meg seriöst på nervene. Så etter ulike forsök finner jeg min metode. Ta av skafthelvetet på stövsugern og för slangen sakte mot fluefaen som sitter på veggen. Sakte sakte. Ingen brå bevegelser. De fatter ikke en dritt og bare sitter der. Til det er for sent.

Fluejakten varte i tjue minutter (alt er tjue minutter idag) og jeg fikk faentameg tatt alle bortsett fra to. Fornöyd som faen slo jeg av stöyhelvetet og la meg på sengen og stirret i taket i nye tjue minutter.

Snakker om billig lykke.

Verdilöse Menn

Langt der borte hörer jeg den. Telefonjävelen. Strekker ut en röd höyre hånd og trykker på de knappene jeg finner. Faenskapen holder kjeft og jeg åpner öynene. Det er lyst ute allerede og selv om jeg har gjort mitt beste for å holde lyset ute, er det tydeligvis ikke godt nok. For en gangs skyld behöver jeg ikke å bruke snooze-knappen, öynene holder seg åpne overraskende enkelt. Jeg ser på klokka og forsöker å presse bort samvittigheten som forteller at jeg skal i dusjen nå. Sånn ligger jeg i tjue minutter. Selv om jeg ser tiden går blir jeg overrasket over at den går fortere enn tror den skal gjöre. Tjue minutter blir som fem. Eller ett. Jeg kjenner såret på kneet etter matchen i går, og gruer meg plutselig til å gå i dusjen. Vet at det kommer til å bli vondt.

Jeg hater fysisk smerte. Jeg gjör virkelig det. Egentlig har jeg aldri skjönt de som driver med selvskading og andre former for selvpining. Jeg fatter det bare ikke. Nei. Min beste smerte er den mentale. Den kan alltid fikses på. Det finns jo medisiner. Noen av dem på apoteket men de fleste får man kjöpt andre steder. Nå har jeg liggi her en halvtime og må stå opp. Tenker på kaffe. Kaffe er bra. Ikke det beste, men bra nok akkurat nå.

Mens jeg står i dusjen gjör jeg en annen ting jeg hater. Jeg tenker på ting jeg skal gjöre i löpet av dagen. Det er mange forskjellige greier. Felles for dem alle er at jeg ikke vil gjöre noen av dem. Forsöker å tenke på kaffe igjen, men det går ikke så bra. Kneet gjör vondt. Albuen gjör vondt. Alle musklene mine er stive og når jeg forsöker å vaske meg mellom tärne gjör det også vondt. Banner lavt for meg selv, men blir ren på föttene ihvertfall.

- Läget?
- Äh, det är väl okej, sier jeg på så godt svensk jeg kan.
Jeg pröver å ikke virke negativ, men gidder heller ikke å juge å si at det er bra. Prater med en venninde av exen. Hun er heller ikke verdens lykkeligste for tiden. Så deilig det er å prate med noen andre som heller ikke har det bra. Vi kommer fram til at vi skal finne våre liv. Våre liv som forsvant. Jeg tenker at det höres litt spennende ut. Som en skattejakt etter en skatt ingen har sett. En kiste som ingen vet hva inneholder. Jeg går.

Jeg går hele tiden. Uansett hva jeg skal gjöre så går jeg. Det er ikke alltid jeg går hele veien, men jeg går ihvertfall en stor del av den. Hodet mitt har godt av å gå. Ikke at jeg tenker bedre når jeg går, men mer at jeg ikke tenker i det hele tatt. Jeg ser på barn, foreldre, gamlinger, butikkvinduer, busker, blomster, trikker. Ting fascinerer meg, men bryr meg ikke. Jeg skriver det ikke opp i noen bok, jeg sier ikke til meg selv at jeg skal huske det jeg har sett. Det er egentlig helt meningslöst.

- Läget?
- Näh.. det är väl okej, sier jeg for andre gang i dag.
Klistrer på et smil.
- Läget? sier jeg for å si noe.
- Näh.. det är lugnt, sier de nesten i kor.
Jaha tenker jeg og tusler inn på kjökkenet for å se etter kaffe. Ingen kaffe, og jeg er for uinteressert til å gjöre noe med det, så jeg setter meg og blar raskt gjennom DN og GP. Irriterer meg et kort öyeblikk over at de ikke har SvD. Bruker mest tid på sporten, litt tid på kulturen og raser gjennom nyhetene. Morgenaviser har aldri värt spesiellt bra på nyheter, og alt som står der har jeg lest för. Men en nyhet syns jeg er litt interessant. Den står i GP og det handler om gjengoppgjör. Sjefen for Naserligan ble skutt her om dagen og en av hans slektninger fikk to kulehull i vinduet på sin pizzasjappe. Interessant var det lille kartet i GP som viste hvor pizzabutikken lå; omtrent akkurat der jeg nå satt med en avis i hånden.
- Öy.. var är den här pizzagrejen? sa jeg til mine kolleger og pekte på avisen som jeg holdt opp.
- Det är precis brevid, sier redigerer M og nikker med hodet mot den ene veggen...
- Nähh.. jag går och kollar, sa jeg mens jeg dro på meg skoene.
Og joda. Riktignok var det to kulehull i vinduet. I fölge vitner skal det ha kjört en bil forbi og gutta (som visstnok hörer til gjengen med det fantastiske navnet Original Gangsters) gjorde en improvisert drive-by mot et tomt vindu. Når jeg tittet närmere etter så jeg at kulehullene der inne var lavere enn hullene i vinduet. De hadde vel en jeep eller noe kanskje. Ikke vet jeg.

Jeg gikk tilbake, tok noen telefoner (der ingen svarte) og gikk hjem igjen. Vaske klär. I noen uker nå har jeg irritert meg over at det er så mange fluer i leiligheten. Har blitt flink til å sette inn saker i kjöleskapet og rydde bort saker som kan tiltrekke fluefaenskapet, men det har ikke funka särlig bra. De er der hele jävla tida. Som for å minne meg på at jeg er en bärsj de gleder seg til å fråtse på. Med min livsförsel behöver jeg å stövsuge av og til, og dette var dagen bestemte jeg meg for. Og da kom ideen til meg. Sug de små jävlene. Det funker jo aldri å slå de og de går meg seriöst på nervene. Så etter ulike forsök finner jeg min metode. Ta av skafthelvetet på stövsugern og för slangen sakte mot fluefaen som sitter på veggen. Sakte sakte. Ingen brå bevegelser. De fatter ikke en dritt og bare sitter der. Til det er for sent.

Fluejakten varte i tjue minutter (alt er tjue minutter idag) og jeg fikk faentameg tatt alle bortsett fra to. Fornöyd som faen slo jeg av stöyhelvetet og la meg på sengen og stirret i taket i nye tjue minutter.

Snakker om billig lykke.

Breaking Da Bone

Det er ni minutter igjen av matchen. Regnet öser ned over de fjorten svette mannfolka på banen og de to jentene som skal väre publikum. Dommern har på seg en grönn regnbukse, men virker ikke särlig plaga av de håplöse forholda. Jeg spiller höyreback ettersom coach E. angivelig har vondt i benet. Det er da det skjer. På stilling 9-3 til dem (som jeg har glemt hva heter) får deres höyre ving (eller hva han nå er) ballen. Jeg forsöker å ikke ruse på ettersom han har runda meg opptil flere ganger allerede. Han har grått kort hår, skjeggstubber og lever sikkert et fint liv i 50-åra. Han slår ballen forbi meg og setter fart mens jeg vender så fort jeg kan. Merker at han igjen er raskere enn meg, og blir forbanna. "Helvetes jävla gamling", rekker jeg å tenke för den röde tåka siger inn og fortrenger videre tankevirksomhet. Jeg springer som en gal mann. Munnen åpen, trillrunde öyne som konsentrerer seg om ballen. Men uansett hvor mye jeg pröver ligger jeg fortsatt en og en halv meter unna. Han närmer seg dödlinja og målet og jeg ser hvordan han gjör seg klar til å sende ballen videre til en annen 50-åring eller eventuellt mot målet. Så jeg ser min sjanse og uten tanke på kropp og lemmer kaster jeg meg i en helt syk Hyséntakling. Utrolig nok funker det og jeg får gitt til corner.

Nå har jeg en dyp rift på kneet med et grått glatt område rundt. Og det gjör jävlig vondt. Hvorfor? Fordi mitt ego er större enn min fornuft. Og i dag angrer jeg som en hund.

Vi tapte 11-3.

Deep Deep Blue

Her kommer deler av en tekst jeg skrev i en forelsning i Trondheim 30. april 2001(uredigert):

Hvordan havnet jeg egentlig her? I et kaldt, sterilt rom med ni mennesker jeg egentlig ikke vet hvem er. Jeg hilser jo på dem når vi mötes, men jeg kjenner ikke deres navn. Ikke vet jeg hvor de bor heller. Kanskje like greit, de virker ikke så hyggelige uansett, men hvorfor er jeg da her? Det er mulig jeg har gått feil, at jeg skulle värt et annet sted med andre mennesker. Det föles faktisk litt sånn akuurat nå. Så hvor skal jeg egentlig väre? Hvor er det rom med de mennesker hvor jeg passer inn? Nå er det heldgivis snart pause, skal bli godt med frisk luft og en röyk. Ikke en liten bit av Norge, men et lite glimt av glede. 15 minutter hvor jeg kan föle meg fri fra disse foka og dette rommet, kanskje ikke mye, men alikevel noe


Pausen er over, jeg rakk nesten ikke å registrere den för jeg labbet tilbake til rommet hvor jeg åpenbart ikke hörer hjemme. Nå er det 45 minutter til ny dose luft og nikotin. Jeg forstår bedre nå hvordan de som er låst inne får en forståelse av frihet som ikke frie mennesker har. I dag skal jeg på fest til G, en kompis, men ikke en när venn. Desverre sitrer jeg ikke av forventninger, vet ikke hvorfor. Kanskje jeg bare er en negativ jävel som er for feig til å nyte det livet gir meg? Jaja, det kan jo hende det blir artig, kanskje jeg treffer noen nye og interessante mennesker. Det kommer til å drikkes alkohol og höres på musikk. Jeg må nok en gang fortelle hva jeg studerer, jeg må også si hva jeg syns om det. I tillegg kommer jeg kanskje til å fortelle at jeg bor bak politistasjonen. Er jeg virkelig uheldig så kan jeg ikke röyke inne, jeg blir henvist ut av huset, ut i kulda kan man nesten si. Tenk om det skulle lukte röyk av soffan?! Hvorfor må folk väre så stive? De burde fölge regelen for alle regler, nemlig unntaket. Det finnes alltid unntak fra en regel, bortsett fra hos ikke-röykende hyklere!

Tell Me I´m Wrong

Det var en jente uten klär på. Hun sov. Drömte. Av og til kom det små rykninger og lyder, men hun var i dypeste sövn. Dynen ble noen ganger kastet av, andre ganger dro hun den over seg. Gjemte seg under. Som om ingen kunne se henne i det trygge og varme mörket. Huden hennes var varm, noen ganger så varm at hun ble fuktig. Da forsvant dynen etter en stund og hun lå der naken. Vakker som bare en jente i dyp sövn kan väre. Hun vet ikke at jeg sitter der ved siden av henne. Sövnlös, trött og våken. I mangel på egne tanker sitter jeg bare der. Betrakter henne. Ser at hun puster. Undrer hva som skjer i hennes drömmer. Kanskje er jeg der? Hun rykker til og jeg blir redd for at hun våkner. Hun har fanget meg i sine drömmer, og jeg vil ikke våkne. Men hun sover videre. Hun snöfter litt. Snorker sött og maskulint. Ruller sakte fra siden til magen. Puster tungt igjen og fortsetter sin reise i landet der alt er mulig. Den sommerbrune magen hennes synker når hun puster ut og vokser når hun puster inn. Som en klokke. Nöyaktig. Stille.

Nå er jeg ensom.

Someone New

Det er en ny kid i bloggbyen. Se bilder av menn med skjegg. Les om avföring. Tenk over hvem du er. Velkommen til DEN TOPPEDE HÖNE!

Don´t Bogart Me

Det finns mange dager
Men ingen som den i morra
For det finns ikke

Det som heller ikke finns
Er dagen uten navn
Den dagen jeg gråt

Når jeg forsvant

Sommerlykke

Jeg hadde helt glemt legendariske Sterk Naken & Biltyvene... Vil du ha låta så send meg en mail og jeg gir deg sommerlykke i heimen!

Jeg har ingenting på
Jeg har en kjempesvär stå
Og den skal du få
For det er sommer

Behold den hvite sommerhatten på
Du er så vakker når jeg kommer
Jeg har gul plastik and
Jeg har bötte og spann
Men gummibåten synker
Du flörter med Nils
Jeg nöyer meg med pils
Mens ozon laget klynker

Og vi skal sage taket av på v-dan
Og kjöre lang tur på fredan

Vi vasser gjennom fjära
Folk danser rundt på skjära
Vi er langt fra hjemme uten öl

Men jeg har et kredittkort
Du er så vakkert näre lårkort
Se hesten har et .... föll

Det lukter stövet av gaten
Du er så lekker i spagaten

Du har ingenting på under kjolen
Og sitter og vrir deg i stolen
Men jeg blir så matt av all solen

Men aktive kvinner
elsker en vinner
som meg

Du vil ha en bönne
Jeg vil höre deg stönne
Du har så velsanerte tär

Du bärer hjem maten
Jeg sover i salaten
Du vet hvor den er
Du danser i tangen
Du har blusen på på vrangen
Vi er langt fra fjellet nå
Dine myke mörke pupper
Langsomt mot meg svupper
Din mor vil nok forstå

Vi går aldri på Aker Brygge
Vi vil ha hjemlig hygge

Du har ingenting på under kjolen
Og sitter og vrir deg i stolen
Men jeg blir så matt av all solen

Men aktive kvinner
elsker en vinner
som meg

En Jävel På Två Hjul

Plutselig får jeg kaffen i feil rör. Det er vel luftröret tror jeg. Jeg hoster og harkler, mens jeg ser vanntro på skjermen. Under behagelige omstendigheter tenkte jeg å sjekke hva som skjer i denna byen. Og da tenker jeg ikke på EM i jävla friidrett. Under "Göteborg" i venstre spalte på GPs nettsider finns altså nyheter som omhandler denne byen. Den ene overskriften er noe om sykler og ettersom jeg er en ivrig sykkelvenn (og bilmotstander) klikker jeg på linken. Det er her jeg får kaffen i feil rör, samt litt på min hvite t-shirt. Härlige Göteborg kommune har plutselig bestemt seg for å fjerne de syklene som etter deres mening ikke hörer hjemme der. Noe varsel har aldri kommet. Hverken i aviser eller på andre måter. De kutter låser for harde livet, og på bildet ser jeg at det hele tar plass på Vasagatan. Der min sykkel har stått i hele sommer (pga at halve nökkelen står i låsen, og den andre halve er på mitt nökkelknippe).

Jeg hiver på meg adidasene og lafser ned mot byen. Går halve veien og sniker på trikken resten. Når jeg endelig kommer fram ser jeg til min store lettelse at min grönne, rustne og ellers fantastiske sykkel står nesten der jeg hadde plassert den. Så etter å ha fundert i et kvarter på hva jeg skulle gjöre (for her skal det nemlig väre maraton og da får det ikke väre sykler her. Jävla Klüft). Så jeg triller den hundre meter og setter den fra meg utenfor en eller annen institusjon. Da skjer det. En mörkhåret skjönnhet spör meg om jeg har sett et sykkelverksted i närheten.
- Neej. Det har jag inte, sier jeg og nikker mot sykkelen min som jeg har trillet på forhjulet og nå pröver å plassere på en trygg plass.
- Den finns inte på den gatan i allafall, sier jeg og nikker mot gata jeg har gått.
- Jag får leta vidare då, sier hun på en ubestembar svensk dialekt.
- Gör det och lycka till, sier jeg og forsöker å se cool ut mens jeg bakser med sykkelen som ikke har en spesiellt fungerende sykkelstötte.

Vel. Det går fem minutter og jeg har klart å få faenskapen på den plassen jeg vil. Hun kommer plutselig tilbake og forteller meg at den er i den gata jeg akkurat har sagt at den ikke skulle ligge. Huffda, tenker jeg og kjenner meg ekstremt pinlig. Som om jeg har prövd å lure henne. Så blir jeg altså nödt til å gjöre noe med denne låsen alikevel. Jeg som bare hadde tenkt å la den stå her noen uker til. Pengenöd.

"Cykelkungen" står det på et diskrét skilt to meter over bakken. Det er ingen sykler utenfor, og butikken ligger i kjellern så noen avslörende vinduer finns heller ikke.
- Den var inte lätt att se, sier den mörkhårede.
Jeg rödmer og mumler noe med at jeg er enig, og at de burde ha noen sykler utenfor. Men jeg tror ikke hun hörer. Hun smiler bare.

Jeg går altså ned noen trappetrinn og butikken er tom, men det finns en lang gang som antagelig leder til et verksted (eller hva man kaller det). For å gjöre meg hört går jeg trampende mens jeg kremter, og noen sekunder senere dukker det opp en halvfeit fyr i min alder. Han ser ganske snill ut. Jeg viser fram min halve nökkel og insinuerer at resten av metallet finns i låsen. Etter närmere granskning finner han at en sag må til, og jeg må jo ha en ny lås. '
- Joa, jag måste väl det, sier jeg og smiler oppgitt.
Mens han antagelig sager for harde livet nyter jeg en dobbel espresso og leser om hvorfor Sverige rök ut av VM tidligere i sommer.

Så er altså min sykkel klar for sykling igjen. Den eneste ulempen er at shiten koster meg 350 spenn. Det gjör at konton min kryper ned til fem hundre kroner. Jeg vet ikke når jeg får mer penger, og i kjöleskapet finns det bare en halv ost og litt bringebär/blåbär (fantastisk!) syltetöy. Men låsen er kjempefin. Jeg hiver meg på og cruiser nedover Vasagatan omgitt av grönne trär. Målet er Fakta. Butikken med de merkeligste matvarene og de mest fantastiske tilbudene.

Vel der kjöper jeg fire store pölser til femten spenn, leverpostei til seksten, rugbröd (som ikke er på tilbud), dijonsennep til 8 (!!) kroner, pastasaus til samme pris og deo.

Ikke noe sluttpoeng. Ikke noen vits. Bare en tekst. Bare en liten del av min dag. Ta det som du vil.

This Place Is A Prison

Det er som om gulroten blir spist opp för vi får tak i den. Vi som har det så bra. Hva?! Vi som har så godt helsevesen, penger på bok og falske jävla smil i trynet. Gud vi har det bra. Ikke at vi skal takke Gud for noe, ikke har han hjelpt meg ihvertfall, men det vet både han og jeg. Vi befatter oss så lite med hverandre som mulig. Det er best sånn.

Jeg leste en indignert kronikk i avisa her om dagen. Husker ikke hvilken avis det var, men den var ihvertfall undertegnet av de störste pampene i idretts-sverige. Tittelen var noe sånt som "EM i Göteborg kan väre det siste store arrangementet i Sverige" (eller noe sånt). Etter å ha gått langs Avenyn tidligere i dag, håper jeg faen meg at de har rett. Hele Sveriges politistyrke går rundt med skuddsikre vester og höyrehånda hvilende på det störste fallossymbolet i moderne tid, pistolen. I vårt tilfelle en Sig Sauer. Hva som ligger inni politibilene tör jeg ikke engang tenke på (men nå skal jeg ikke henge meg opp i våpendiskusjonen...). Hele gata er fylt av hysteriske mödre som kjefter med pipete stemmer på randen av gråt, patetiske fedre som egentlig bare vil gjemme seg på en skitten bar der familien ikke finner dem, og drittleie barn som skriker som noen jävla griser til de får vilja si. Sammen er de en lykkelig familie og når de kommer hjem skal de fortelle venner og kolleger hvor fantastisk de hadde det på ferie. Alle uteserveringene er fyllt opp av helge- og feriealkiser som pines innvendig mens de blir servert av trötte og irriterte servitörjenter (for det er nesten bare jenter) som alle vil väre hvorsomhelst, bare ikke der de faktisk er.

Om dette blir det siste store idrettsarrangementet i Sverige er det et sterkt argument for å bli boende. For jeg gidder ikke mer. Jeg gir faen i alle smil, softiser, snutjävler, gatemusikanter, idrettsidioter, radioshows, fjortiser, juggelselgere, tiggere, journalister, biler og resten av den jävla festlige samlinga i det hölet der vi bor. Sorry om jeg er bitter og cynisk men dere vet hvordan det bli.

Så husk dette:

DET FINNES INGEN JÄVLA MENING MED NOENTING!

Don´t Hate The Player

Det er söndag. Ute skinner sola og jeg mistenker at de närmeste dagene blir det siste vi ser av den angivelig varme sommeren. De desperate ligger sikkert på stranda med hudkreft som det overordna målet. Å bli brun er nok bare en bonus. Jeg holder meg selvfölgelig inne, her finns det ingen muligheter for andre sjukdommer enn genrell kjedsomhet, men den sjukdommen har jeg hatt så lenge at jeg uten problemer kan leve med den. Varmen bruker jeg som unnskyldning til å drikke kald alkohol hver dag. Normalt sett ville jeg drukket öl, jeg er jo tross alt en ölmann, men i lys av sommerens ökonomiske situasjon har jeg gått over til hvitvin. Og det har värt en suksess. I dette socialdemokratiet er det et lite helvete å slepe med seg tolv öl hjem fra systemet (fint navn hva, som Sverige forklart med ett ord) hver dag. Og vin er, og kommer alltid til å väre, en billigere og enklere måte å bli full på. Hvitvin har heller ikke den samme dagen derpå som den röde. Ikke at det betyr noe for meg, ettersom jeg ikke blir fyllesyk lenger. Det er en av fordelene med å drikke mye.

Nå tror dere kanskje jeg har blitt alkoholiker, men jeg kan berolige alle om at jeg hadde en dag i forrige uke der jeg ikke drakk, og jeg kjente ingen.. hva heter det igjen... jo.... abstinenser. Som dere kanskje merker har jeg tatt livet av noen hjerneceller, men jeg undrer også hva som er vitsen med å väre smart i et samfunn der de dumme bestemmer? Akkurat som den dydige alltid vil havne i ulykker med en smertefull död som avslutning, er det de dumme og kriminelle som har medgang og suksess livet igjennom.

Smak på den!

Biatch!

Soon it will be gone forever...

Du vet når du sitter der.
Ensom.
Med din hund og en liter alkohol som eneste underholdning.
Og ser alle vinduer der ute.
Der det bor mennesker.
Som du.

Så vet du.
At du er ikke ensom.
Du er bare selskapssyk.

Pretto

Det er kanskje noen som syns jeg er pretto nå. Jeg mener.. dere vil bli underholdt eller hva? Det vil jeg også, men det er faen meg vanskelig. TV-shop skraper meg med skarpe negler på ryggen. Jeg minnes en episode i min ungdom. Det hadde også med skarpe negler å gjöre, for ikke å glemme viljen til å bruke de. Minnet er krystallklart, men ikke så positiv. Mer som en erfaring. En erfaring i smerte. En erfaring like god som en annen. Men ikke mer.....

For sent....

Hva om jeg tok feil......
Om jeg har misforstått alt
og forsvinner

Ville du sett lösningen.....
som setter deg fri
som gjör deg til den du er

Jeg tror ikke det

Nighthawks

Det var på natten hun kom til meg
som en tåke gled hun inn i mine drömmer
som en misslykket dåre jaget jeg henne bort
men hun kom tilbake
hun kommer alltid tilbake
jeg vet ikke hvorfor
jeg tror ikke hun vet det selv heller
jeg er ingenting å spare på, sa jeg

jeg er ikke typen som sparer, sier hun
jeg gir meg

og nå er jeg solgt

A Good Day For Dying

Hvis du kunne se ned i avgrunnen. Hvis du kunne stå på kanten med et hjerte som banket ti ganger fortere enn normalt. Hvis du så mörket der nede. Ville du hoppe?

Jeg har aldri stått der. Jeg tör ikke. Jeg er redd for at kroppen på egen hånd ville tatt det siste enkle steget. Jeg er redd for at jeg ville forsvinne.

Hvis du kunne klatre opp stigen. Hvis du med sterke hender og ben tålte höyden. Hvis du ser lyset der oppe. Ville du klatre?

Jeg har aldri prövd å klatre. Jeg er redd for å falle ned. Jeg er sikker på at kroppen på egen hånd ville sviktet. Jeg vil forsvinne.