En Jävel På Två Hjul
Plutselig får jeg kaffen i feil rör. Det er vel luftröret tror jeg. Jeg hoster og harkler, mens jeg ser vanntro på skjermen. Under behagelige omstendigheter tenkte jeg å sjekke hva som skjer i denna byen. Og da tenker jeg ikke på EM i jävla friidrett. Under "Göteborg" i venstre spalte på GPs nettsider finns altså nyheter som omhandler denne byen. Den ene overskriften er noe om sykler og ettersom jeg er en ivrig sykkelvenn (og bilmotstander) klikker jeg på linken. Det er her jeg får kaffen i feil rör, samt litt på min hvite t-shirt. Härlige Göteborg kommune har plutselig bestemt seg for å fjerne de syklene som etter deres mening ikke hörer hjemme der. Noe varsel har aldri kommet. Hverken i aviser eller på andre måter. De kutter låser for harde livet, og på bildet ser jeg at det hele tar plass på Vasagatan. Der min sykkel har stått i hele sommer (pga at halve nökkelen står i låsen, og den andre halve er på mitt nökkelknippe).
Jeg hiver på meg adidasene og lafser ned mot byen. Går halve veien og sniker på trikken resten. Når jeg endelig kommer fram ser jeg til min store lettelse at min grönne, rustne og ellers fantastiske sykkel står nesten der jeg hadde plassert den. Så etter å ha fundert i et kvarter på hva jeg skulle gjöre (for her skal det nemlig väre maraton og da får det ikke väre sykler her. Jävla Klüft). Så jeg triller den hundre meter og setter den fra meg utenfor en eller annen institusjon. Da skjer det. En mörkhåret skjönnhet spör meg om jeg har sett et sykkelverksted i närheten.
- Neej. Det har jag inte, sier jeg og nikker mot sykkelen min som jeg har trillet på forhjulet og nå pröver å plassere på en trygg plass.
- Den finns inte på den gatan i allafall, sier jeg og nikker mot gata jeg har gått.
- Jag får leta vidare då, sier hun på en ubestembar svensk dialekt.
- Gör det och lycka till, sier jeg og forsöker å se cool ut mens jeg bakser med sykkelen som ikke har en spesiellt fungerende sykkelstötte.
Vel. Det går fem minutter og jeg har klart å få faenskapen på den plassen jeg vil. Hun kommer plutselig tilbake og forteller meg at den er i den gata jeg akkurat har sagt at den ikke skulle ligge. Huffda, tenker jeg og kjenner meg ekstremt pinlig. Som om jeg har prövd å lure henne. Så blir jeg altså nödt til å gjöre noe med denne låsen alikevel. Jeg som bare hadde tenkt å la den stå her noen uker til. Pengenöd.
"Cykelkungen" står det på et diskrét skilt to meter over bakken. Det er ingen sykler utenfor, og butikken ligger i kjellern så noen avslörende vinduer finns heller ikke.
- Den var inte lätt att se, sier den mörkhårede.
Jeg rödmer og mumler noe med at jeg er enig, og at de burde ha noen sykler utenfor. Men jeg tror ikke hun hörer. Hun smiler bare.
Jeg går altså ned noen trappetrinn og butikken er tom, men det finns en lang gang som antagelig leder til et verksted (eller hva man kaller det). For å gjöre meg hört går jeg trampende mens jeg kremter, og noen sekunder senere dukker det opp en halvfeit fyr i min alder. Han ser ganske snill ut. Jeg viser fram min halve nökkel og insinuerer at resten av metallet finns i låsen. Etter närmere granskning finner han at en sag må til, og jeg må jo ha en ny lås. '
- Joa, jag måste väl det, sier jeg og smiler oppgitt.
Mens han antagelig sager for harde livet nyter jeg en dobbel espresso og leser om hvorfor Sverige rök ut av VM tidligere i sommer.
Så er altså min sykkel klar for sykling igjen. Den eneste ulempen er at shiten koster meg 350 spenn. Det gjör at konton min kryper ned til fem hundre kroner. Jeg vet ikke når jeg får mer penger, og i kjöleskapet finns det bare en halv ost og litt bringebär/blåbär (fantastisk!) syltetöy. Men låsen er kjempefin. Jeg hiver meg på og cruiser nedover Vasagatan omgitt av grönne trär. Målet er Fakta. Butikken med de merkeligste matvarene og de mest fantastiske tilbudene.
Vel der kjöper jeg fire store pölser til femten spenn, leverpostei til seksten, rugbröd (som ikke er på tilbud), dijonsennep til 8 (!!) kroner, pastasaus til samme pris og deo.
Ikke noe sluttpoeng. Ikke noen vits. Bare en tekst. Bare en liten del av min dag. Ta det som du vil.
Jeg hiver på meg adidasene og lafser ned mot byen. Går halve veien og sniker på trikken resten. Når jeg endelig kommer fram ser jeg til min store lettelse at min grönne, rustne og ellers fantastiske sykkel står nesten der jeg hadde plassert den. Så etter å ha fundert i et kvarter på hva jeg skulle gjöre (for her skal det nemlig väre maraton og da får det ikke väre sykler her. Jävla Klüft). Så jeg triller den hundre meter og setter den fra meg utenfor en eller annen institusjon. Da skjer det. En mörkhåret skjönnhet spör meg om jeg har sett et sykkelverksted i närheten.
- Neej. Det har jag inte, sier jeg og nikker mot sykkelen min som jeg har trillet på forhjulet og nå pröver å plassere på en trygg plass.
- Den finns inte på den gatan i allafall, sier jeg og nikker mot gata jeg har gått.
- Jag får leta vidare då, sier hun på en ubestembar svensk dialekt.
- Gör det och lycka till, sier jeg og forsöker å se cool ut mens jeg bakser med sykkelen som ikke har en spesiellt fungerende sykkelstötte.
Vel. Det går fem minutter og jeg har klart å få faenskapen på den plassen jeg vil. Hun kommer plutselig tilbake og forteller meg at den er i den gata jeg akkurat har sagt at den ikke skulle ligge. Huffda, tenker jeg og kjenner meg ekstremt pinlig. Som om jeg har prövd å lure henne. Så blir jeg altså nödt til å gjöre noe med denne låsen alikevel. Jeg som bare hadde tenkt å la den stå her noen uker til. Pengenöd.
"Cykelkungen" står det på et diskrét skilt to meter over bakken. Det er ingen sykler utenfor, og butikken ligger i kjellern så noen avslörende vinduer finns heller ikke.
- Den var inte lätt att se, sier den mörkhårede.
Jeg rödmer og mumler noe med at jeg er enig, og at de burde ha noen sykler utenfor. Men jeg tror ikke hun hörer. Hun smiler bare.
Jeg går altså ned noen trappetrinn og butikken er tom, men det finns en lang gang som antagelig leder til et verksted (eller hva man kaller det). For å gjöre meg hört går jeg trampende mens jeg kremter, og noen sekunder senere dukker det opp en halvfeit fyr i min alder. Han ser ganske snill ut. Jeg viser fram min halve nökkel og insinuerer at resten av metallet finns i låsen. Etter närmere granskning finner han at en sag må til, og jeg må jo ha en ny lås. '
- Joa, jag måste väl det, sier jeg og smiler oppgitt.
Mens han antagelig sager for harde livet nyter jeg en dobbel espresso og leser om hvorfor Sverige rök ut av VM tidligere i sommer.
Så er altså min sykkel klar for sykling igjen. Den eneste ulempen er at shiten koster meg 350 spenn. Det gjör at konton min kryper ned til fem hundre kroner. Jeg vet ikke når jeg får mer penger, og i kjöleskapet finns det bare en halv ost og litt bringebär/blåbär (fantastisk!) syltetöy. Men låsen er kjempefin. Jeg hiver meg på og cruiser nedover Vasagatan omgitt av grönne trär. Målet er Fakta. Butikken med de merkeligste matvarene og de mest fantastiske tilbudene.
Vel der kjöper jeg fire store pölser til femten spenn, leverpostei til seksten, rugbröd (som ikke er på tilbud), dijonsennep til 8 (!!) kroner, pastasaus til samme pris og deo.
Ikke noe sluttpoeng. Ikke noen vits. Bare en tekst. Bare en liten del av min dag. Ta det som du vil.
posted by Punk at 23:50
2 Comments:
En fantastisk hverdagshistorie. spennende å lese
Det är dessa texter som är de bästa. Den vardagliga lunken kan vara jävligt kul i sig...
Kom o träna ikväll, du har lovat!
Legg inn en kommentar
<< Home